As mulheres da minha família

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Elas são de tudo que é canto - da Espanha e do Oriente Médio, de Portugal e de Itália, do interior mais distante até o coração de concreto do mundo. Elas fazem escândalo, ameaçam fazer bico, pensam em cirurugia plástica e riem. Muito.

E às vezes pintam o cabelo dumas cores meio bestas, que é para não deixar barato...

Sabem andar de salto alto mas preferem Havaianas; cozinham - mal ou bem, pelo menos ninguém morre de fome. E fofocam. MUITO. De quem está perto, de quem está longe, dos que aparecem na TV, dos que trabalham com elas.

Não sei se são feministas. Diria humanistas, porque amam a humanidade inteira e esperam que todos amem em retorno - daí você vê de onde eu venho. Dividem livros. Dão pitacos na coleção de discos. Reparam quando você emagreceu, quando você engordou, quando você andou chorando.

Ah, sim. São em sua irritante maioria são-paulinas, porque eu tenho carma pra caramba pra pagar nesse mundo. E ninguém é perfeito.

Não são todas família por força de lei. Muitas são porque calham de ser e que se dane a sociedade. Quando é caso de pedir socorro, estão lá e é isso o que conta. E quem pode dizer que não?

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