Mistral Gagnant

Às vezes, tudo o que se precisa para melhorar seu humor é um amigo e uma banda de jazz na praça. Especialmente se o amigo é do tipo que improvisa coreografias engraçadas.

Ou então que alguém com quem você nunca conversa seja simpático e empreste o jornal ou traga um pacote de açúcar para a cozinha coletiva.

Daí você entende aquela história dos pequenos gestos que movem montanhas.

Depois de cansar de limpar os óculos e as lentes continuarem embaçadas, só me restou ir até o oculista. A resposta óbvia: o grau aumentou. O problema: o grau aumentou MUITO mais do que eu estava esperando - o que explica a sensação de névoa bem debaixo do nariz.

Os óculos ficaram na ótica - ou seja, estou operando por instrumentos há algumas horas, uma vez que as minhas lentes de contato não servem mais. Já confundi todos os vizinhos, trouxe uma lata de salmão ao invés de atum do supermercado e trombei com uma caixa de luz. Não estou com escoriações. Não sei quanto à caixa de luz, no entanto...

Ontem não teve feriado, mas teve a segunda semi-final do Eurovision - ou Festival Europeu da Canção para os lusófonos. 35 países competindo este ano - culpa da desintegração dos Bálcãs e das ex-repúblicas soviéticas. Chega uma hora em que você não sabe mais quem é quem, até porque a maioria dos candidatos, hoje em dia, canta em inglês. Mas, enfim - é a breguice protocolar e sem tamanho de todas as vezes - um mundo de lantejoulas, strass, coreografias péssimas, figurinos tão péssimos quanto. É para rir e ponto final.

Em alguns momentos chega a ser bem legal, com boa música e uma ou outra coisa menos brega.... E isso me estimula a assistir. Por exemplo, os meus candidatos para este ano, Israel (grandes chances de ganhar) e Portugal (que compete há 40 anos e nunca ganhou). O representante da Grã-Bretanha, pela primeira vez em séculos, tem uma canção decente - mas não ganha nem por decreto, por causa dos votos políticos. Vejamos se eu estou enganada...!

Update domingo de manhã - Me lasquei nas apostas: Portugal ficou em 13o. lugar, Israel em 90. E a Grã-Bretanha em último. Ganhou o cantor da Rússia, com uma canção horrível. A votação foi tão política esse ano que até o público do estádio estava vaiando, para se ter uma idéia. Bah...

Corpus Christi em maio, eu acho que é a primeira vez que eu vejo. Não vou fuçar nos calendários agora, mas para mim o feriado era equivalente ao frio de junho, aos tapetes de serragem em Atibaia ou Itu, não ir na escola, clima de festas juninas chegando, essas coisas.

A família tinha esse costume de, no dia de Corpus Christi, ir almoçar no Steiner (mais conhecido como o Bar do Alemão) em Itu. O pedido era sempre o mesmo: bife à parmegiana, um clássico do lugar, tão imenso que sempre sobrava para levar para casa. Meu pai, quando inspirado, pedia kassler (joelho de porco) com chucrute. Comida prum batalhão - bom, a família é grande mesmo.

Em Norwich, dia normal de trabalho. Tem missa especial, mas não tem procissão nem tapete de serragem decorado com tampinhas de garrafa e pó de café. E bife aqui é caro pra caramba. Ou seja, vou tentar sintonizar o clima de feriado do outro lado do mar e tocar a vida por aqui mesmo.

Cidade universitária dá nisso: quando você vai ver, dois terços dos seus amigos moram em países tão ou mais distantes do que o seu. E além de ser o festival do inglês com sotaque (embora os nativos também falem com sotaque!), também é a festa da destruição do estereótipo.

Já encontrei italianos tímidos e russos abstêmios, espanhóis pacientes e franceses que gostam da Inglaterra; egípcios que jogam futebol sempre que tem folga, japoneses católicos, um indiano que abandonou os hábitos vegetarianos. Aprendi também um monte de piadas interessantes com os estereótipos dos outros - os franceses riem dos belgas, os russos dos ex-países soviéticos, os espanhóis dos portugueses, os indianos de si mesmos (considerando como o país é diversificado, eles não precisam mesmo de inimigo externo).

Uma coisa, porém, segue a mesma: não importa de que cor você seja - preto, branco ou variantes entre um e outro - ninguém nunca adivinha que você é brasileiro. Já disseram que eu era italiana (óbvio), francesa (chocante à beça), até búlgara (essa eu juro que eu não sei de onde o sujeito tirou). Amiga minha passa por mexicana nove a cada dez vezes - e ela é de BH.

O bom é poder desmontar as expectativas dos outros ao mesmo tempo em que as suas são demolidas. Aprende-se bem mais.

Mais 50 metros na piscina.

Mais uma milha na caminhada.

Mais uma frase inteira em um idioma estrangeiro.

Mais uma entrevista, mais um texto no correio, mais um passo.

De pouco em pouco, o presente toma uma outra forma e eu me transformo no que eu quero ser.

E, olha, é divertido, viu? Cansativo por vezes - dolorido quase sempre - mas mas é divertido. Melhor que bater a cabeça na parede tentando ser um arquétipo imposto pelos outros.

Notícias do Brasil, quando chegam aqui, nunca são boas. O que, pelo menos para mim, é óbvio a não mais poder: good news is no news é a regra de ouro da minha profissão (e não me olhe assim, você. Você também lê revista de fofoca e tablóide, confesse, não é crime).

Deste modo, saber via jornais locais que a única ministra que eu gostava no governo brasileiro caiu fora - e por falta de apoio do governo - é de dar nos nervos. Os jornais britânicos curtem a Marina Silva; ela sempre aparece na lista de pessoas mais importantes para a ecologia mundial. E de repente dá nisso. Ora pro nobis, que vai mal a coisa.

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Inflação na Grã-Bretanha. Os locais quase cortando os pulsos. E esta brasileira que vos digita, tendo crescido na Mooca nos anos 1980, acha tudo um exagero. OK, o preço da comida aumentou - cinqüenta pence a carne, trinta pence o leite, asism por diante. Mas perto da inflação que eu conheci, os ingleses ainda estão sentados no lugar mais calmo do mundo.

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Tem duas únicas coisas que eu não gosto na Grã-Bretanha: a falta de café decente e o medo que os funcionários do Home Office (i.e. Imigração) me dão. Fora isso, tudo OK.

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Eu queria entender porque não gosto de Caetano Veloso, exceto Alegria Alegria.

Eu queria entender porque não gosto de Chico Buarque - exceto quando é a Maria Bethânia cantando as músicas dele, porque aí eu gosto (será que é a voz?).

E eu queria entender porque eu perco meu tempo tentando entender justo isso.

Ela lá.
E eu aqui.
Em Sampa City, chovendo.
Em Norwich, um sol de arder os olhos.
Dia de Pentecostes aqui.
Dia das Mães por lá.

Um telefonema não resolve 100%.
Mas ajuda.
E como ajuda.

Do programa Headcases, da ITV: o recém-eleito prefeito de Londres, Boris Johnson, em sua melhor definição até o presente momento... Porque quando você tem fama de avoado e uma cabeleira como essa, seu nome do meio é "piada", sobrenome "pronta"!

(e como o Headcases desenharia os políticos brasileiros, eu nem consigo imaginar...!)

As contas aqui aparecem a cada quadrimestre. E isso é um espanto, especialmente para quem cresceu contando as moedinhas todo mês para pagar conta de luz-água-telefone.

Imagine você se puder, com seis pessoas na residência, quatro delas em idade escolar, as contas eram uma luta tipo telecatch lá em casa- a Eletropaulo, a Sabesp e a na época Telesp eram os nomes das nossas bestas do Apocalipse. Por isso, contas de quatro em quatro meses são menos dramáticas. Claro, pagar de uma vez só é um susto. Mas pelo menos é um susto só, não é um susto todo mês.

Anteontem veio a conta a do provedor de internet, ontem a da água, semana passada a do telefone. E tudo descrito nos mínimos detalhes: quanto vai de imposto (o VAT, value added tax, que tem por exemplo na internet mas não tem nos ditos serviços essenciais, i.e. água-luz-gás para aquecimento), como o valor foi calculado etc. Não explicar de onde vieram os valores é crime contra o consumidor. Não dizer quanto de imposto vai na conta, idem.

Aliás, grande surpresa é ver que o imposto é discriminado em todas as notas fiscais, do supermercado à loja de sapatos, da farmácia ao restaurante. A prefeitura é obrigada a mandar para todos os cidadãos um folheto especificando onde o dinheiro do imposto residencial (council tax) é gasto. E se você vai à prefeitura, descobre logo na entrada uma placa de avisos com os nomes, endereços residenciais, foto e email dos vereadores - assim você pode reclamar diretamente. Ou mandar uma carta-bomba, em caso extremo, nunca se sabe.

Parece até engraçado ficar admirada justo com isso. Mas eu fico. É tão diferente de casa que eu fico besta.

Deve existir algo que acalme mais do que andar no parque num domingo de sol, carregando os sapatos na mão e vendo o pessoal fazer piquenique e passear com os cachorros. Eu é que não encontrei ainda -- e, olha, está tão bom que nem pretendo procurar.

A temperatura aqui firmou na casa dos vinte graus - para padrões britânicos, alto verão. Carrinhos de sorvete no campus da universidade, professores de bermuda, poder abrir as janelas do apartamento sem congelar... Nada mal para quem estava afundado em lama com neve e granizo há um mês!

É um calor estranho, porque ainda bate o vento frio que vem do mar (e daí que o mar esteja a 70 mihas daqui? Norfolk é plana como um prato, não tem acidente geográfico que impeça o vento de nos gelar aqui), então nunca se sabe se é preciso ou não levar uma blusa. O clima é imprevisível - e dado a estragar passeios, churrascos, jogos de tênis em campeonatos oficiais e formaturas na UEA.

A única coisa que choca é, obviamente, as canelas branco-fósforo dos colegas. E as minhas. Toca se estender no jardim para pegar alguma cor que seja!

Por algum motivo, os feriados que caem no meio da semana são transferidos automaticamente para a segunda-feira neste país.

Portanto, hoje é feriado em East Anglia.

Não me esperem para o almoço. Nem para a janta. :)

Alguém disse na aula de Francês que eu tinha 21 anos -- e não acreditou quando eu disse a idade verdadeira. Ganhei o dia. // O bispo da cidade veio celebrar missa na Pastoral Universitária. Considerando que é época dos exames finais, a ajuda é bem-vinda. // Uma aluna da UEA faleceu no fim de semana - buquês de flores e velas aparecem pelo campus. // A gripe está passando. Uma amiga me convenceu a levar clementines (parentes das tangerinas) para casa, "por causa da vitamina C". A amiga é advogada, acho que isso explica alguma coisa // E hoje não é feriado aqui. Feriado que cai no meio da semana é transferido automaticamente para a segunda-feira seguinte. // Mas é dia de eleições municipais - por aqui, para os conselheiros (que seriam mais ou menos como os vereadores no Brasil); em Londres, para prefeito. Ironicamente, nenhum dos dois candidatos principais tem muitos parafusos na cabeça. Qualquer semelhança com São Paulo etc etc etc.