Mistral Gagnant

Era uma vez - porque essas histórias sempre começam assim - um Grande Prêmio.

Primeiro era no Rio e tinha um francês de nariz engraçado que ganhava sempre.

Depois em São Paulo, onde quase sempre chovia e sempre, sempre tinha algum problema.

Placas publicitárias que voam, carros que rodam e chuva, chuva, muita chuva. Tanto que para um amigo inglês eu disse que Interlagos era um termo que significava lugar do dilúvio. Um lugar impossível onde até o Fisichella é capaz de ganhar uma corrida.

E hoje, mais uma corrida.

Longe dos amigos, dos sandubas de metro e do amendoim pra jogar na TV a cada comentário tonto do Galvão Bueno (haja amendoim). O título é dois terços do piloto inglês. O problema é que o piloto inglês está correndo na terra do piloto brasileiro e a torcida, se não pode influenciar diretamente no resultado, faz barulho o suficiente para que o um terço de título restante se torne bem difícil de alcançar.

Não existe força na Terra que me tire da frente do rádio e do computador hoje. Felipe Massa pode não ser meu piloto preferido, mas pro diabo com as vulgares preferências: é o GP Brasil e brasileiro com chance de título, infelizmente, não existem às centenas.

Assim sendo, vam'bora. E que as placas publicitárias fiquem no lugar e que o maluco do Coulthard não acerte ninguém.


Atualizado depois da corrida:

Basicamente, se eu não morri do coração hoje, não morro nunca mais. E pro inferno com esse tal de Timo Glock!